DESPUÉS DE TODO LA MUERTE ES SÓLO UN SÍNTOMA DE QUE HUBO VIDA (Mario Benedetti)
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Mario Benedetti
(Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó,
Uruguay, 14 de septiembre del 1920 – 17 de Mayo de 2009)
El día 17 de mayo de 2009 poco después de las 18:00h Benedetti fallece en su casa de Montevideo, a los 88 años de edad. El Palacio Legislativo fue designado como el sitio de su velatorio. En el marco de este hecho, el gobierno uruguayo decretó duelo nacional y dispuso que su velatorio se realice con honores patrios en el “Salón de los Pasos Perdidos” del Palacio Legislativo desde las 9:00 del Lunes 18 de mayo.
NOCIÓN DE PATRIA
(1962-1963)
Además una cosa:
Yo no tengo ningún inconveniente
En meterme en camisa de once varas…
Nicanor Parra
Cuando resido en este país que no sueña
cuando vivo en esta ciudad sin párpados
donde sin embargo mi mujer me entiende
y ha quedado mi infancia y envejecen mis padres
y llamo a mis amigos de vereda a vereda
y puedo ver los árboles desde mi ventana
olvidados y torpes a las tres de la tarde
siento que algo me cerca y me oprime
como si una sombra espesa y decisiva
descendiera sobre mí y sobre nosotros
para encubrir a ese alguien que siempre afloja
el viejo detonador de la esperanza.
Cuando vivo en esta ciudad sin lágrimas
que se ha vuelto egoísta de puro generosa
que ha perdido su ánimo sin haberlo gastado
pienso que al fin ha llegado el momento
de decir adiós a algunas presunciones
de alejarse tal vez y hablar otros idiomas
donde la indiferencia sea una palabra obsena.
Confieso que otras veces me he escapado.
Diré ante todo que me asomé al Arno
que hallé en las librerías de Charing Cross
cierto Byron firmado por el vicario Bull
en una navidad de hace setenta años.
Desfilé entre los borrachos de Bowery
y entre los Brueghel de la Pinacoteca
comprobé cómo puede trastornarse
el equipo sonoro del Chateau de Langeais
explicando medallas e incensarios
cuando en verdad había sólo armaduras.
Sudé en Dakar por solidaridad
vi turbas galopando hasta la Monna Lisa
y huyendo sin mirar a Botticelli
vi curas madrileños abordando a rameras
y en casa de Rembrandt turistas de Dallas
que preguntaban por el comedor
suecos amontonados en dos metros de sol
y en Copenhague la embajada rusa
y la embajada norteamericana
separadas por un lindo cementerio.
Vi el cadáver de Lídice cubierto por la nieve
y el carnaval de Río cubierto por la samba
y en Tuskegee el rabioso optimismo de los negros
probé en Santiago el caldillo de congrio
y recibí el Año Nuevo en Times Square
sacándome cornetas del oído.
Vi a Ingrid Bergman correr por la Rue Blanche
y salvando las obvias diferencias
vi a Adenauer entre débiles aplausos vieneses
vi a Kruschev saliendo de Pennsylvania Station
y salvando otra vez las diferencias
vi un toro de pacífico abolengo
que no quería matar a su torero.
Vi a Henry Miller lejos de sus trópicos
con una insolación mediterránea
y me saqué una foto en casa de Jan Neruda
dormí escuchando a Wagner en Florencia
y oyendo a un suizo entre Ginebra y Tarascón
vi a gordas y humildes artesanas de Pomaire
y a tres monjitas jóvenes en el Carnegie Hall
marcando el jazz con negros zapatones
vi a las mujeres más lindas del planeta
caminando sin mí por la Vía Nazionale.
Miré
admiré
traté de comprender
creo que en buena parte he comprendido
y es estupendo
todo es estupendo
sólo allá lejos puede uno saberlo
y es una linda vacación
es un rapto de imágenes
es un alegre diccionario
es una fácil recorrida
es un alivio.
Pero ahora no me quedan más excusas
porque se vuelve aquí
siempre se vuelve.
La nostalgia se escurre de los libros
se introduce debajo de la piel
y esta ciudad sin párpados
este país que nunca sueña
de pronto se convierte en el único sitio
donde el aire es mi aire
y la culpa es mi culpa
y en mi cama hay un pozo que es mi pozo
y cuando extiendo el brazo estoy seguro
de la pared que toco o del vacío
y cuando miro el cielo
veo acá mis nubes y allí mi Cruz del Sur
mi alrededor son los ojos de todos
y no me siento al margen
ahora ya sé que no me siento al margen.
Quizá mi única noción de patria
sea esta urgencia de decir Nosotros
quizá mi única noción de patria
sea este regreso al propio desconcierto.
Mario Benedetti
LOS POETAS NO MUEREN…
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mayo 20th, 2009 a las 9:52 pm
Confieso que no he leído como debe de ser a Mario Benedetti.
Recuerdo mi más reciente visita a la ciudad de México, el 6 de abril pasado (supuesta fecha anterior al brote de influenza humana), paseando por la calle de Donceles, situada en el centro histórico, entré a una de sus muchas librerías y entre libros de psicología pesqué dos de Benedetti: uno de poesía, Vientos del exilio (u otro título, no lo recuerdo), y otro acerca de ensayos, El recurso del Supremo patriarca. Bueno, pero antes de abordar mi autobús de regreso a Xalapa tomé el libro de poemas de Benedetti, leí algunos de sus poemas y me gustaron. Perdón, no tengo a la mano el tomito de poesía, sé que es de la editorial Nueva Imagen, por supuesto. ¿Será que debido a su limpidez, a la claridad de sus formas y contenidos, la lectura de Benedetti es de un jalón y allí quedan, en algún reducto de nuestra memoria, los signos, el trasluz de su voz? ¿Será que es tan conversacional que no hace falta pedirle más, quizá posibles dificultades a su lectura? Ampliamente meritoria su poesía ya que permite que quien la lea quede con ganas de más, y así a este poeta-puente se le deba la cuenta difícil de pagar por haber introducido lectores y lectoras al universo poético latinoamericano. Pienso en nuestro poeta Jaime Sabines, también en ese sentido.
No puedo hacer santo de mi devoción a Benedetti, me gustan más Oliverio Girondo y César Vallejo, por citar dos poetas del riesgo, la densidad vanguardista o la expresiva fortaleza del lenguaje del dolor; la ironía a ultranza uno, la magnificencia del desmoronamiento humano el otro, ¿o acaso los dos? Para ello están Espantapájaros de Girondo y Trilce de Vallejo.
De todos modos es de lamentar la muerte, en efecto, de un poeta.
Saludos a quienes leen por aquí.