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No me gustan las princesas,
ni sus bronceados,
ni sus cabezas,
ni sus modos,
ni sus tristezas.

No me gusta que lloren por nada,
por un unicornio,
por su jardín de espuma, florido,
no me gustan las princesas
de oro pulido.

No me gustan las princesas,
me harta su fragilidad supuesta,
me enfada su pueril ingenuidad,
me desespera su candorosa hipocresía.

No me gustan las princesas,
sus pefumes me llenan de náusea
el cuarto menguante,
de urticaria intensa el mediodía.

No me gustan las princesas,
ni sus mejillas rosadas, pulcras,
sus dientes de perla cultivada,
sus ojos de serpiente adormecida,
su veneno de rosa ensombrecida.

No me gustan las princesas,
sus colores de mentira,
su voz nunca angelical,
siempre entumecida,
sus oraciones de papel,
sin sus cenizas.

No me gustan las princesas,
su virginidad artificial,
su hermosura-fantasía,
sus cabellos no dorados, amarillos,
sus uñas perfectas, garras inmundas,
sus vestidos de flores mentirosas,
su ornato desdichado, obscurecido,
sus luces de mediodía de velas,
no de soles relucientes.

No me gustan las princesas,
su color dinero,
su olor del interés,
humores rancios, podredumbre,
maquillados los tesoros,
dorada ilusión de hueco cobre.

No me gustan las princesas,
sus líbidos ocultos,
caninos corazones,
sus rabias evidentes,
podridas tentaciones,
lúbricas sonrisas,
cascarones de esperanza.

No me gustan las princesas,
No me gustan las princesas,no
no ellas que se ruegan a la vida,
cual si fueran tierras prometidas,
cuando son purgatorios ambulantes.

No ellas ni sus fiestas de pipa y guante,
de vestidos sedosamente cortados,
de joyas, alhajas y diamantes,
lágrimas de lagarto,
gélidas flamas de sangre azul descolorida.

Muecas con labial magenta,
con rubor de cereza, sin cinabrio,
con brillos electrónicos.

No me gustan las princesas
cuerpos perfectamente simulados
miradas perdidas, extravío constante
barcos en naufragio,
trenes descarrilados,
naves perdidas…

Prefiero a las sencillas aves,
de canto sereno,
de moreno corazón
y sangre roja, color de sol.

Prefiero a las silvestres flores
que se abren al rocío de la mañana.

Prefiero los corazones de barro,
los rubores de perfumado color,
las manos pequeñas de trabajosas formas.

Prefiero las mantas blancas,
cuajadas de flores coloridas,
y de colores en flor.

Prefiero a las mendigas sonrientes
que a las cortesanas amargas,
los dulces campestres,
a las azucaradas lagartas,
refinados sabores de la mentira.

Esta entrada fue escrita el Viernes, 30 de octubre de 2009 a las 6:23 pm y archivada en W. Arturo Luna. Puedes seguir cualquier respuesta a esta entrada a través del feed RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o trackback desde tu propio sitio web.