adict@salapoesia.org

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Chungtar Chong López (Venezuela 1948). Economista venezolano. Estudió la Maestría en Artes Visuales en la Antigua Academia de San Carlos, ENAP-UNAM.
En 1973 participó en los talleres de Oscar Oliva, Juan Bañuelos y con la maestra Dolores castro.

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Francis Mestries Benquet (Francia)Profesor-investigador Titular C, Tiempo Completo, Doctorado Ciencias Económicas otorgado por la Universidad de París VIII, Francia.

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Pók”!…

Golpea la pelota

Al jugador

Luchar para continuar la vida

“Hulli” de los Olmecas

Pulso díario

Rito de contienda interna

El silencio

De poderosas imágenes

“Pok Ta Pók”

Que late

Y se escucha

Desde el corazón

Hasta Alemania 2006

Brasil 2014

“Pok Ta Pók!”

Señal impactada

Palpita la identidad

El devenir

Lleno de creación

De fuerza y energía ancestral

Mito del gran tiempo

Eterno juego

ADICT@S A LA POESÍA EN LOS MENSAJES DEL BAÚL

HOY MARTES 31 DE AGOSTO DE LAS 17:00 Hrs. A 18:00 Hrs.

ESCUCHEN POR RADIO UNIVERSIDAD

1550 DE AM

O EN INTERNET:

http://www.uv.mx/radio/vivo.html

ESTARAN LOS POETAS DE AMANUENSE

para olvidar sus ojos

sobre una piedra.

Con botellas vacías circunda su lecho;

todo allí está roto.

Entre soplos arenosos

y polvo que se clava

se desvanece

pero yo no soy la sombra:

soy el remolino
el huracán
la polvareda

o tal vez no

tal vez soy la huidiza tempestad de mis palabras
o solo una sonámbula que sueña

Formando un haz compacto

De: Majloc D

Por si un día  no veo

Hoy  guardo la  tarde  gris

y los soles tan diversos en cada mañana.

Por  si un día  no veo

Tengo imágenes en mi mente y

olores, y lágrimas  sin salir.

Por  si un día no veo

Capturo cada bello viento al correr.

Por si un día no veo

Conmigo en el sonido encadeno

el color  aromatizado de las  flores.

Por  si un día  no veo

Hoy admiro un corazón herido,

una  mente perdiendo el sentido.

Por si un día  soy cuerdo

Estrecho con fraternidad  la tontera

de gritar por  gritar, de gritar por  amar

Por si un día me  encierro

Hoy saboreo la libertad del frágil tiempo,

un viaje harto sereno para  natura respirar.

Por si un día no siento

Hoy me  ahogo de dolor por el recuerdo

de una  alegría de  tiempos  atrás;

Saboreo lengüetadas de odio

y sucias lamidas  de indiferencia.

Por  si un día no veo

Ya huelo lo que el ciego no ve,

tropiezo con la  piedra  que inventé

y me  río por lo estúpido que  es: Ser

Por si  de día es de noche

o

por si un día no veo

lo que no quiero ver.

Por si un día  me transformo

en un reptante  ser

Hoy guardo mis cosas de  sueño

las  jornadas amenas y la revolución sin hacer

Por si un día  yo quiero

simplemente ya no ver.

país de oro y limosna, país y paraíso,

país-infierno, país de policías.

Largo río de llanto, ancha mar dolorosa,

república de ángeles, patria perdida.

País mío, nuestro, de todos y de nadie.

Adoro tu miseria de templo demolido

y la montaña de silencio que te mata.

Veo correr noches, morir los días, agonizar las tardes.

Morirse todo de terror y de angustia.

Porque ha vuelto a correr la sangre de los buenos

y las cárceles y las prisiones militares son para ellos.

Porque la sombra de los malignos es espesa y amarga

y hay miedo en los ojos y nadie habla

y nadie escribe y nadie quiere saber nada de nada,

porque el plomo de la mentira cae, hirviendo,

sobre el cuerpo del pueblo perseguido.

Porque hay engaño y miseria

y el territorio es un áspero edén de muerte cuartelaria.

Porque al granadero lo visten’

de azul de funeraria y lo arrojan

lleno de asco y alcohol

contra el maestro, el petrolero, el ferroviario,

y así mutilan la esperanza

y le cortan el corazón y la palabra al hombre―

y la voz oficial, agria de hipocresía,

proclama que primero es el orden

y la sucia consigna la repiten

los micos de la Prensa,

los perros voz-de-su-amo de la televisión,

el asno en su curul,

el león y el rotario,

las secretarias y ujieres del Procurador

y el poeta callado en su muro de adobe,

mientras la dulce patria temblorosa

cae vencida en la calle y en la fabrica.

Este es el panorama:

Botas, culatas, bayonetas, gases …

¡Viva la libertad!

Buenavista, Nonoalco, Pantaco, Veracruz…

todo el país amortajado, todo,

todo el país envilecido,

todo eso, hermanos míos,

¿no vale mil millones de dólares en préstamo?

¡Gracias, Becerro de oro! ¡Gracias, FBI!

¡Gracias, mil gracias, Dear Mister President!

Gracias, honorables banqueros, honestos industriales,

generosos monopolistas, dulces especuladores;

gracias, laboriosos latifundistas,

mil veces gracias, gloriosos vendepatrias,

gracias, gente de orden.

Demos gracias a todos

y rompamos

con un coro solemne de gracia y gratitud

el silencio espectral que todo lo mancilla.

¡Oh país mexicano, país mío y de nadie!

Pobre país de pobres. Pobre país de ricos.

¡Siempre más y más pobres!

¡Siempre menos, es cierto,

pero siempre más ricos!

Amoroso, anhelado, miserable, opulento,

país que no contesta, país de duelo.

Un niño que interroga parece un niño muerto.

Luego la madre pregunta por su hijo

y la respuesta es un mandato de aprehensión.

En los periódicos vemos bellas fotografías

de mujeres apaleadas y hombres nacidos en México

que sangran y su sangre

es la sangre de nuestra maldita conciencia

y de nuestra cobardía.

Y no hay respuesta nunca para nadie

porque todo se ha hundido en un dorado mar de

dólares

y la patria deja de serlo

y la gente sueña en conjuras y conspiraciones

y la verdad es un sepulcro.

La verdad la detentan los secuestradores,

la verdad es el fantasma podrido de MacCarthy

y la jauría de turbios, torpes y mariguanos inquisidores

de huaraches;

la verdad está en los asquerosos hocicos de los cazadores

de brujas.

¡La grande y pura verdad patria la poseen,

oh país, país mío, los esbirros,

los soldadones, los delatores y los espías!

No, no, no. La verdad no es la dulce espiga

sino el nauseabundo coctel de barras y de estrellas.

La verdad, entonces, es una democracia nazi

en la que todo sufre, suda y se avergüenza.

Porque mañana, hoy mismo,

el padre denunciará al hijo

y el hijo denunciará a su padre y a sus hermanos.

Porque pensar que algo no es cierto

o que un boletín del gobierno

puede ser falso

querrá decir que uno es comunista

y entonces vendrán las botas de la Gestapo criolla,

vendrán los gases, los insultos,

las vejaciones y las calumnias

y todos dejaremos de ser menos que polvo,

mucho menos que aire o que ceniza,

porque todos habremos descendido

al fondo de la nada,

muertos sin ataúd,

soñando el sueño inmenso

de una patria sin crímenes,

y arderemos, impíos y despiadados,

tal vez rodeados de banderas y laureles,

tal vez, lo más seguro,

bajo la negra niebla

Por cristales de azúcares dulces,

De hielo de varios sabores,

Quizás de gotas de agua salada.

Entre suaves rebaños de antaño,

Grises, blancas, negras tornándose moradas,

En un eclipse la lágrima encerada,

Cantando naufrago en el baño.

Emprende un vuelo liviano,

En que los años de un pasado verano,

No eran vanos nuestros sueños,

En que nuestra almohada eran nuestros recuerdos.

Nube que aguarda en el ropero,

Galleta suave, crujiente deslizándose,

Surquemos entonces el remolino de tu frío saludar,

Dando paso al torbellino de la noche,

En la que Hernán Cortés lloró.

Mire, y desperté a 500m bajo tu solsticio,

Con el tatuaje de la libélula en mi ojo,

Con la esperanza de un vagabundo enloquecido,

Desperté, y la distancia de ti era de la realidad a la fe.

Debajo de mis pies, cortantes granizos,

Esperando que del estrecho del norte,

Tu aroma, fuera el sonido del crucero,

Donde tu sombra era mi arcoiris.

Mis figuras reflejadas en tus formas,

Tus formas figuradas en mi mente,

Me ataron al volar entre sueños solares,

Las ideas que engloban el alba de la despedida.

Aunque el viento disfrace nuestro sendero,

Y detrás una tormenta borrara nuestros recuerdos,

En ningún día estarás fuera del cielo,

Puedo jurar, que ciego cruzaré el estrecho mar.

Cuando del espacio los momentos se hacían presentes,

Del lienzo del cielo escribí una pintura,

Dibuje debajo del mar una silueta,

No pude entonces recitar el pincel del lienzo,

Que la nube se quedó en la misma fotografía,

En la que una sonrisa se convertía en tinieblas.

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