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[Un día rescaté
una orquídea de un infierno,
crecí un poco
y olvidé cuidar de ella,
le crecieron anhelos...
y orquídeas nuevas,
y en mi mente,
demonios color rojo,
como sus matizados pétalos...]

Tanta gente,
tantos ayeres,
tanta inspiración
por los ocasos,
y siguen vivas
las orquídeas.

La noche marinada
con suspiros,
las luciérnagas
vueltas estrellas,
mi mano buscando abrigo,
mi corazón tocarte.

Y siguen vivas
las orquídeas,
persistente negación
del abandono.

El viento recorriendo
mi rostro,
insinuando primaveras
esculpiendo la sonrisa resignada
del que espera nada,
y nada encuentra.

Y siguen vivas
las orquídeas,
señales discretas:
aún hay perfume en las palabras.

Si consiguiera
pronunciarlas
y sembrar orquídeas nuevas…

De: Mario Aguilar V.

.

Hay heridas rojas, profundas… pasionales, como rosas regaladas
un lunes por la mañana.

Hay heridas azules, ateridas de frío, de contusión.

Heridas verdes, purulentas, aceitosas, infectadas…

Hay heridas que también son Moradas.

Heridas amarillas, de bilis, de equivocación.

Negras, de humo, de silencio y desesperación.
   ___

Mi herida es multicolor.

Mi herida es un arcoiris que se posa sobre la tierra.

Mantengo la esperanza que al final de mi herida,
exista tal vez, ese arcón lleno de oro.

.

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Mario Aguilar V.

                 De: Mario Aguilar V.

Mi amada es dulce, salpimentada y bella

amante de la letra, de la gráfica; la neurosis y la ordenanza.

Mi amada es inane en sus intentos de escape de mi voz,

aunque mi amada tiene alas, tiene sueños y polvo brillante en sus senos…

aún así su intento es frívolo, y a pesar de tal futilidad:

Mi amada es alada, sí, ella es alada.

Vuela siempre sin turbación hasta lo más alto, cada vez que repostamos en el hangar de nuestra pasión.

Mario Aguilar V.

De: Carlos Ernesto Medina Reyes

V

Pandemónium-el paraíso perdido, la capital de infierno en un

canto épico.

Sueño- es un acto de dormir un anhelo y una ilusión,

un cultivo de somníferos, es nuestro cuerpo en reposo.

Desolación-es el acto del paraíso de dormir

perdido, es la capital del anhelo y de la ilusión de un infierno, un canto de somníferos,

es nuestro cuerpo en un cultivo épico en reposo.

Carlos Ernesto Medina Reyes

Bernardo Benítez Pérez

No soy mi piel

Ni mis pies,

Ni mi mente

Ni tampoco mi cabeza,

Ni mi cuerpo

Ni el aura sutil

De mi tristeza,

O el fuego voraz

Que mide besos,

Ni la sed

De mis labios

Hambrientos,

No soy amor

Ni lluvia

Ni mar,

O tierras

O fronteras,

Ni siquiera mi poesía

Soy…un pequeño grano

No mas grande

Que el mas pequeño,

Por no decir que nada

Soy…y nada se

Y estoy seguro de eso:

Acaso Dios es ese gran silencio

Que llevamos dentro, ese gran vacío

Que parece no llenarse con “nada”.

Si de la nada todo un día vino,

Porque a la nada repudiamos tanto.

En la nada, nado para nada ser.

Bernardo Benítez Pérez

Una vez más.. embriagaos!!.. de vino, poesía o virtud..

 .

Una vez más he sido testigo de lo que es el amor, que va de mano en mano, que crece y parece ingrato, que tan pronto se conoce entrelaza sus dedos, que se bebe en silenciosas bocanadas de humo y lágrimas.

 .

He sido testigo de palabras patéticas no profesadas por miedo y emoción, vistas entre el alcohol.

 .

Declaro que he sido inconsciente de mis mentiras, por lo que me miento a mi mismo, y uso el fantoche antifaz de la virtud.

 .

Que he perdido Tiempo y vida en un suicidio parcial en la autopista de la cuna a la tumba, que el Tiempo me ha arrebatado la miseria y me ha dejado miserable, que el Sol como al tulipán me ha marchitado en lugar de haber crecido bajo él y sus rayos.

 .

Que me he negado a mi mismo, que me soy infiel y me hallo al pie de la vorágine interminable de la basura y perdición y no lamento cada paso.

 .

Que soy copia y plagio de lo que ya existió, basura limpia, mierda con cáscara de lodo y moño.

.

Que no me he arriesgado a nada, por lo que tengo nada, que no he aprendido, sentido, cambiado, amado ni vivido, que soy esclavo de mi mismo.

 .

Que he odiado, llorado, destruido, renunciado, criticado, herido, robado, aplazado, consumido, blasfemado y no resta más que morir como si nunca hubiera vivido. Que no he obtenido la eternidad del momento fugaz.

 .

Que estoy cansado, abandonado de triunfos, lastimado de errar, quebrado, herido por mi traición, cegado, que la ilusión se ha apagado, mis esfuerzos ignorados, ingratamente pagado, y que la incomprension sesgó mis risas y sueños, que todo parece nada y que no volvere a empezar.

 .

Que desde hace meses es de noche y el cóndor no volverá a volar.

. 

Ame Baeza

I

.

Quisiera permanecer a tu lado,

pero ya no depende de mi,

daré media vuelta en tres tiempos

y me darás la orden,

.

fue la única ves que vi llorar a la muerte,

no es un adiós ni un hasta luego

es una historia en que los caminos

se volverán a cruzar

pasando de largo

.

sin saber quién es quién.

.

.

Carlos Ernesto Medina Reyes

Abeloski

.El camino gris

de un hombre en negro.

No hay sombras

Sólo hay ruido.

.

El camino negro

de un hombre en gris

Todo en sombras

No hay más.

.

El camino

De un hombre negro y gris

El camino de una sombra…

 .

Soy una sombra

y no soy nada.

Un cadáver en la acera

y un gris amanecer.

 .

El camino muerto…

De todos los hombres

y el camino desierto

de todas las sombras.

 .

El camino de velas

de regreso a casa.

El camino de balas

anunciando mi llegada

 .

El camino gris

de todo muerto…

mi camino… 

.

G. Bitari Martínez Romero

De: abeloski

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Las palomas se bautizaron piedras,
alzan vuelo sin mapas ni permiso.
Va trepándose al ritmo de las hiedras,
la angustia del reloj del insumiso.

Se presienten abyectas balaceras,
nacen con un fusil torpe, indeciso.
Se atesora la rabia en las trincheras,
la muralla se vuelve paraíso.

Qué ficticia la paz sin libertad,
como la sombra negra en las calderas,
o una sonrisa envuelta de ansiedad.

El calvario se tapa las ojeras,
mientras unos corrompen la yihad,
se venden por docenas escaleras.

Autor: abeloski

http://abeloski.blogspot.com/2011/05/palestina-libre.html